La vida no siempre es como nos la contaron.
Pero cada vida es un cuento.Y se organiza enlazando sonrisas y lágrimas.
Lleva en su repaso, canciones que nos acentúan. Lleva sabores y olores, flotando entre paisajes existenciales que abren y cierran paréntesis, con momentos vividos.
Todos los seres humanos en repaso de memorias, somos escritores sin escribir sobre papel.
Nuestros recuerdos cumplen estrictamente las famosas reglas de escritura creativa: "mostrar" con palabras...
Porque Ellos, sin letras, "muestran" con vida...
Ayer tarde conducía hacia Madrid y de lado y lado de la autovía, acompañaba un paisaje con anillos dorados de siega matizando marrón final y girasoles que perdida su altivez amarilla, ya miraban doblados de tiempo sus raíces.
Su cuento como protagonistas del verano, roza ya su desenlace final a fin de convertirse en alimentos de animales y humanos...
Así el verano, ya roza un nuevo otoño, que tímido asoma en este lado del mi luna
De pronto, la radio anunció que había muerto Jimmy Fontana.
Y las emisoras giraban y giraban con IL MONDO; y yo giraba y giraba, en el Solar de los Cuadrelli.
Mis primeras palabras en un idioma después del polaco, sin ser el castellano.
Mi primer sobrenombre: Farfallina
Piernas demasiado flacas y pelo en risos tan finos, que nunca pudieron ser bonitas trenzas, pero en mis juegos, se trenzaban con flores de un viejo castaño, que sombreaba aquellas humildes casitas de colores, guardadas en el viejo solar.
Olor a salsa roja con orégano y albahaca, servía de feliz refugio, cuando mi mamá perseguía con un plato de revuelto de sesos de vaca, intentando que mi apetito se abriera y mis piernas engordaran.
De lengua larga y aguda, siempre con una nueva pregunta y más de una respuesta a conveniencia; larga como la lengua de las iguanas, que placidas vivían entre el verde del viejo árbol.
Así, en la mitad de ninguna parte, en un pueblo agrícola venezolano llamado Acarigua; un pequeño mundo italiano de emigrantes y sus hermosas canciones como cortina de sus ventanas, es el escenario que guarda mis primeros recuerdos venezolanos.
Y escuchando a Jimmy Fontana, recordé , y mientras los kilómetros se comían el asfalto...
pensé que al final, sólo somos un cúmulo de memorias, y cuantas más se acumulan, más nos acercamos al final...
con más o con menos colores, dependiendo de la suerte y los giros, que trae nuestro destino en sus bolsillos.
Muere el cantante italiano Jimmy Fontana, que triunfó con "El Mundo
Desde una vieja entrada...
El Solar de los Cuadrelli
Colores matizan los flacos ladrillos
y bajo el tamiz de la copa de un antiguo madero
luces y sombras apuestan contra la derrota que persigue
Refugio de constructores de un nuevo soy
De lenguas extranjeras ahuyentadas de la Torre de Babel
Asoman iguanas encrestadas
desde su cielo de hojas trémulas
Fustigan verde con su cola de prehistoria y escamas
y una niña forastera
adorna su cabeza con flores que llueven del anciano Castaño
Manos ásperas abren y cierran largas jornadas
con obligo a ser también espanto de la añoranza
Anillos engastados de grasa oscura
orillan los días de las arenas movedizas
para atornillar vida nueva en una precaria escalera
Enmarcada a la ventana de la cocina
una templanza sonríe
Lleva delantal de harina blanca amasando días
Y en cada vuelta de masa y reloj
escribe una nueva página en la vieja historia del libro del exilio
Ella empolva de suspiros sus fieles soldados de papel
Ellos defienden su nueva trinchera del conspiro del olvido
Son sus recuerdos en fotos a blanco y negro
y cobran vida y muerte a ratos
como el vuelo de las luciérnagas
cuando canta luz indecisa la melancólica alborada
Viejo solar de casas coloradas
Sus espíritus visten hoy esmoquin de evocación
Sólo necesitan los vientos de la noche cálida un ¿te acuerdas?
para que asomen las iguanas moviendo su cola
para que lluevan flores del viejo madero
Y el fantasma de la niña forastera
cruza el antiguo solar de los Cuadrelli
con flores de castaño sembradas en su cabello
¡Feliz fin de semana!